Actualmente estoy residiendo en el Distrito Federal; sin embargo, la nostalgia –esa morriña tan llena también de saudade– por el lugar en que uno crece siempre está presente. Casualmente, el día de ayer llovió en Aguascalientes y hoy también llovió en la capital del país, pero los aguaceros en una y otra latitudes no fueron semejantes: Tlaloc se instaló más cómodamente en el terruño del centro geográfico del país. Quizá la relación entre las aguas entre uno y otro territorios no vayan más allá de la mera casualidad o bien, sean resultado del tranquilo recorrido de las nubosidades hacia otros rincones, pero como dice Gelman: “hoy llueve mucho, mucho/ y pareciera que están lavando el mundo”. Y a este mundo, sobre todo a sus seres humanos, no les sentaría mal un baño.

 

hoy llueve mucho, mucho,

y pareciera que están lavando al mundo.

mi vecino de al lado mira la lluvia

y piensa escribir una carta de amor/

una carta a la mujer que vive con él

y le cocina y le lava la ropa y hace el amor con él

y se parece a su sombra/

mi vecino nunca le dice palabras de amor a la mujer/

entra a la casa por la ventana y no por la puerta/

por una puerta se entra a muchos sitios/

al trabajo, al cuartel, a la cárcel,

a todos los edificios del mundo/

pero no al mundo/

ni a una mujer/ni al alma/

es decir/a ese cajón o nave o lluvia que llamamos así/

como hoy/que llueve mucho/

porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa/

y sólo el alma sabe dónde las dos se encuentran/

y cuándo/y cómo/

pero el alma qué puede explicar/

por eso mi vecino tiene tormentas en la boca/

palabras que naufragan/

palabras que no saben que hay sol porque nacen y mueren la misma noche en que amó/

y dejan cartas en el pensamiento que él nunca escribirá/

como el silencio que hay entre dos rosas/

o como yo/que escribo palabras para volver

a mi vecino que mira la lluvia/

a la lluvia/

a mi corazón desterrado/

 

 

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